Когда-то я был уверен, что могу простить что угодно. Простить, забыть и не вспоминать.
Наверное, это было не милосердие, а равнодушие. Мне плевать, что мне говорят, что делают. Меня не задевает - значит, могу забыть. "Простить".
Я понял, что не могу простить людей, которые причиняют боль моим друзьям. При этом сам я могу быть какой угодно сволочью - но не прощу того, из-за кого в глазах моего друга на мгновение мелькнула тьма.
И сейчас это как раз так.
Не прощу. Мне хочется взять этого человека за волосы и приложить об стенку, так, чтобы эта чёртова усмешка упала с губ, как маска, чтобы этот поганый рот умолял тебя о прощении, чтобы из глаз наконец-то брызнули слёзы, такие же слёзы, которыми давишься ты. Нет, не такими. Слёзы боли душевной, твои слёзы, чисты,они как брызги моря.
Слёзы злобы похожи на кислоту. Да, и это будут слёзы этого человека.
Хочу, чтоб эта тварь давилась кровью и слёзами и умоляла тебя о прощении. Думаешь, я жесток?